19 ene 2013

Escena Bruta en el Ateneo de Málaga


Estuvimos el pasado jueves compartiendo con la compañía "Escena bruta" una de las noches de microteatro que, desde hace ya tres temporadas, ofrecen en el Ateneo de Malaga los jueves a partir de las 8. La dedicación, la energía, la profesionalidad y la química que pone este colectivo en cada pieza son dignos de elogio y reconocimiento. Quedamos completamente engatusados por una atmósfera que, con más bien menos que más, está hilada con mesura y esplendor. Piezas vestidas con un minimalismo tan honesto y transparente que hacen difícil la vuelta a una realidad a veces desvergonzadamente irreal.

Esta gente hace de todo, se atreven con danza contemporánea, teatro experimental, musical, de texto e incluso teatro inmersivo, haciendo al espectador partícipe de la obra y creador directo de la experiencia.
Y así volvimos a casa después de darnos una vuelta con ellos por las zonas más puras del gremio, convertidos en figurantes del arte dramático, faranduleros y personas más ricas de espíritu. ¡Pues vaya espíritu se gasta este grupo!

No podemos dejar de compartir está experiencia con vosotros, por dos razones, porque creemos que hay que ir a verlos, a su tierra, a Málaga. Y también, porque antes de que asome la primavera, ¡muchísimo antes!, podremos verlos en Algeciras, en Alcultura.

¡Estad atentos que merece la pena!





15 ene 2013

Rafael Alberti (inspiraciones)




Compartimos con vosotros los poemas inspirados en Alberti que llegan al departamento de literatura de la asociación y que enriquecen este espacio a caballo entre blog y revista literaria que llamamos Cuadrícula. Un saludo afectuoso desde Alcultura!






Estación del norte

Se abre la estación del mediodía en horas de espera,
entre pasajeros
sonámbulos de vivencias
y ojos muertos de futuro en tejados de amianto; sobre Ángeles de vestuario en sonería de horas
y medias horas
de relojes,
de puntualidad desapercibida
en ciudades
de quimeras elípticas.
Sobre Ángeles de andén
en los vestíbulos de cercanías
de cada estación abatida
por vampiros de la noche,
en los prostíbulos abarrotados de clemencia demente.
Se abre la estación del mediodía en replicantes de oro negro,
de avenidas hacia el Infierno que abrazan ramas de árboles
en cornisas sin privilegio.
Sobre Ángeles de velo opuesto encaramados en cúpulas metálicas de ladrillos metálicos,
lujosos y señoriales.
Se abre la estación del norte,
la estación del mediodía, peregrina mitológica
de un puente hacia un palacio de tinieblas.


Oscuridad (a mi madre)

¿Qué será de mí
cuando el tiempo borre mis recuerdos?
¿Dónde irá mi mente
presa del olvido?
¿Quién cuidará de mi cuerpo abandonado? ¿Quién cogerá mi mano?
El invierno llegará,
y llegará el verano,
la flor bailará y con ella el geranio,
las hojas volarán
buscando donde guarecer su descanso,
y una vez más seguiré con los ojos abiertos,
sin reír, sin ver la realidad que me está matando. El mar bañará la orilla de mi piel
y arrancará una lágrima equivocada,
la brisa mecerá mis cabellos,
acariciará mi rostro.
Pasarán los años sin conciencia,
pasarán los sentimientos sin respuesta,
pasarán las estrellas
y fugaz mi existencia.
Mis sentidos volarán sin destino,
mi voz se apagará en la lejanía de lo cercano,
la intención anulará la voluntad,
la claridad agotará su luz,
la oscuridad será mi amiga,
y pasarán los años
y viviré la irrealidad de este mal sueño.

Virtudes Reza
Pertenecientes al poemario "No tardes en volver a la cristalera del tiempo" Ed Ledoria 2012





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SÓLO LA MAR

Sólo la mar
y el vuelo fugitivo
y errante
de una estrella
que busca
su camino
por entre las galaxias.
Sólo la mar;
inquietos pececillos
entran por las persianas.
De luz de amanecer
henchidos, se filtran
inundando el espacio
de la alcoba en penumbra.
Sólo la mar
llenándome la vista,
expandiéndose toda
fundida con la atmósfera
y el espacio celeste.
Sólo la mar,
tan sola.




SOBRE ARBOLEDAS PERDIDAS

¡Cuánto árbol olvidado
entre los pliegues de la memoria!
¡Cuánto pino
de ramas apedreadas
que aún se yerguen, airosos;
de piñas repintadas
para centros de mesa y
diminutos piñones
como dientes de leche!
¡Cuánto eucalipto
dejándose robar, hoja a hoja,
los vapores que sanan!
¡Cuántos amaneceres
y atardeceres tantos
frente a ojos
sedientos de agua!
¡Cuánta mar,
cuánto océano
abrazándose en calma
o luchando furiosos!
¡Cuántos azules, verdes,
infinitos matices engalanan
el surcar de las aguas
y el vuelo de los montes!
¡Cuántos grises y blancos
coronando
crestas de olas,
cumbres de montañas!
Hoy la memoria palpa
olores de tomillo y de romero
y se oculta
tras las dunas de arena,
traviesa y fugitiva,
deseando y odiando
volver a casa.
Hoy también hay palomas
que equivocan el rumbo;
ni brújula, ni sol,
ni una estrella polar
a los que asirse.
Caminan descaminadas
y a cada paso
sus alas tiemblan.
Por fin amaneció
y me envuelve la pálida
y fría luz de la mañana.
¡Cuántas amadas arboledas
me serán escondidas!
¡Cuántas arboledas añoradas
tendré aún que perder
para encontrar
mi arboleda perdida!



Ascensión Sotomayor
01/01/2013



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Yo era entonces mi traje y mis miedos,
deshabitado de infancia,
muerto de presente,
desnudo de futuro.
Yo no era siquiera un nombre,
era quizá niebla entre los árboles.


Juan Emilio Ríos
Diciembre 2012


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SILENCIO MARINERO


El último estertor de tu cuerpo
dio paso al silencio marinero
y el Puerto se quedó mudo
sin tu voz y sin tu verso.

Ya tu paloma quedó quieta en su rama
y tu barca en la tierra varada…
Las olas ya te mecen con calma
y calló par siempre la triste guitarra.

Ya las salinas blancas
están huérfanas y diáfanas;
Ya los ángeles negros
guardan tu mortal cuerpo
y tu casa romana
plañe lágrimas de duelo.

Y Cádiz rompió su pecho
porque sus calles empedradas
se cubren de fría escarcha
por la ausencia de tu alma.

Marinero en tierra,
dejas atrás la arboleda perdida;
Ya tienes todo el mar
para cerrar las heridas
de la España que dejaste
con tu vida suspendida.

Mar Marchante
16 de diciembre de 2012


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¿QUÉ ES ALBERTI?

Algunos lo llaman poeta,
los más arriesgados, escritor,
los más aventajados, narrador.
¡Y yo no sé qué es él!
¿Escribía y soñaba,
dormía y vomitaba penas,
o se embelasaba y creaba historias?
¿Versos que son reales
porque los firmó
o nos lo regaló
por ser su propia historia?
¡Qué más da!
Sólo con poder sentir
que mi boca se abre ansiosa cuando lo leo,
que mis ojos aman con sus poemas,
que mi cuerpo se estremece con sus versos,
sólo con eso,
yo lo llamaré
como él realmente quiso llamarse,
pintor, poeta y marinero en tierra.

Nurya Ruiz
diciembre 2012




Nocturno en Getares

Está oscuro el cielo, de pronto. Está sin estrellas.
Sólo manchas agrietadas teñidas de gamas de azul negro.
Silencio y soledad. Nada de sueños.
Hoy el terrible látigo de la salida, deja vacía mi casa de arropo y buenos deseos.
Me he quedado sin luz en esta noche ahuecada, tan oscura
que ni los límites del mar adivino, ni me veo en la noche siquiera.
Atroz viento de levante que me palpa y me tumba.






Josefina Núñez Montoya
a 16 de diciembre de 2012 “Alberti vuelve a Algeciras”. Inspirado en el poema “Nocturno” de Rafael Alberti


DULCE ES LA AMAPOLA
A Rafael Alberti

Dulce es la amapola
donde sembraste, roja.
Crece la hierba
en los surcos de violetas.
Amarillo el girasol
donde alzan las banderas.
Libertad entre cadenas
y vivos para vivirlo.
Salpica la sangre
de un puño rojo.

Por Leonor Villaseñor Ruiz
Diciembre de 2012



Púbera

Once años. Pocos son.
Pero aportan pasado e historia.
Momentos recordados,
por las imágenes de la tecnología,
por lo que te cuentan los adultos,
por lo que sientes con tu memoria.

Once años. Tuyos son.
Un crecimiento inadvertido por los días,
un crecimiento aumentado por los años,
un tallito que sube,
una hoja frágil a su lado,
un capullito que evoluciona
mientras el tronco se endurece.

Once años. Tuyos son.
¡Abrázalos alegre! ¡Llévatelos contigo!
Jugando con los saltos,
soltándote del abuelo
hasta llegar al semáforo.

Once años. ¡Quién los tuviera!


Josefina Núñez Montoya,
a 16 de diciembre de 2012 “Alberti vuelve a Algeciras”. Inspirado en el poema de Rafael Alberti a Marta Lucrecia.



SE EQUIVOCABA
A Rafael Alberti

Esto era un niño
que pintaba.
Se equivocaba.
En vez de pintura,
literatura.
Se equivocaba.
Se equivocó la paloma,
se equivocaba.
En vez de cordura,
locura.
Se equivocaba.
Hablarse del mar.
De los ángeles y la sal.
Dime, Madre,
por qué quiero
ser tantas cosas.
Si muero
por ser marinero.

Por Antonio M. Lucena Vera
Diciembre de 2012





9 ene 2013

¡No te pierdas la exposición de Alberti!




Os recordamos que hasta el próximo 8 de febrero puedes disfrutar en los espacios Alcultura de la exposición Rafael Alberti vuelve a Algeciras con casi 20 obras del genio de la generación del 27.

Como siempre, un afectuoso agradecimiento a Teresa Alberti; sin ella, no hubiese sido posible esta exposición.
 

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